REPORTAGEM: CREUZA SORIPA - FRAGMENTO - CONAMI - COM GABARITO

 Reportagem: Creuza Soripa – Fragmento

        Creuza Soripa é cacique da aldeia Umutina, localizada no município de Barra dos Bugres, Mato Grosso.

        Eleita duas vezes presidente da Associação das Mulheres Otoporé, convenceu as mulheres de que não podia acumular tantas funções e mostrou que todas eram capazes de estar à frente da Associação. Hoje, por insistência de suas companheiras, ainda é a vice-presidente.

Fonte: https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEheBl661YsyDN7EQ-3HObxpsEIxA_cl4q_TCiboA8y__qWelP01NG4NXMim2_-qd-MPnao9eiivgeC9WYainZ5IMM1dOLGY6KEEQzstmcXg0kaiokF5Ah2QJQr3253JEK-NiF0UOIkYc6UQHRqe3mWkjk__irPH_vLZppqK0alvsTnPNsxpNtaZDn6BMdg/s320/umutina3-1.jpg26092016042703-1.jpg

        Com pouco estudo formal, aprendeu muito bem a sua língua e luta por melhorias para todo o povo Umutina.

        Creuza dedica um bom tempo de seu trabalho para visitar as aldeias vizinhas e se reunir com as mulheres e com os homens, para discutir sobre o movimento indígena e a realidade das aldeias. Conversando, Creuza tenta quebrar a resistência masculina ao movimento das mulheres. Explica que elas não querem competir e sim fortalecer o movimento e a luta pelos direitos indígenas, hoje tão difíceis de serem respeitados e reconhecidos pela sociedade brasileira.

        [...]

        ASSOCIAÇÃO

        [...] “Começamos a colocar na cabeça de um e de outro. A mulherada foi falando e quando a gente percebeu já tinha uma associação das mulheres, a Associação das Mulheres Otoporé. Foi o meu tio Junaparé, quando ainda estava vivo – Junaparé é homem guerreiro –, que escolheu o nome Otoporé, que significa mulher guerreira, mulher que busca, mulher que vai lá na frente, mulher que luta, mulher brava”.

        “Agora estamos correndo atrás para levantar aqui na aldeia a casa da Associação, uma casa do artesão, para colocar um bocado de artesão aqui dentro da aldeia. É disso que a Associação está correndo atrás. Queremos montar mais um ponto de turista, para vender nosso artesanato, porque aqui a nossa renda é essa. Na Associação trabalham 10 mulheres.

        [...]

        TRADIÇÃO

        “Aqui nós perdemos a linguagem, não se fala mais a língua. A cultura mesmo, até hoje ainda se faz. Não esqueceram. Agora estão aprendendo mais sobre a nossa cultura, porque estão na faculdade (Curso Superior de Licenciatura Indígena da Universidade do Mato Grosso – UNIMAT). Por causa disso, trouxemos a escola para cá, para passar esse trabalho. Eu acho que os mais velhos têm que juntar com eles”.

        “Eu não esqueci a língua da minha mãe, porque eu procurei um tio velho e fui gravando. Ele foi falando, falando e eu gravei tudo que meu tio foi falando. Eu sabia que ele estava morrendo e eu fui gravando. Foi dessa fita que fui aprendendo e divulgando”.

        [...]

CONAMI – Conselho Nacional de Mulheres Indígenas (Org.). Natyseño: trajetória, luta e conquista das mulheres indígenas. Belo Horizonte: Fale/UFMG, 2006. p. 11-17.

Fonte: Da escola para o mundo. Roberta Hernandes; Ricardo Gonçalves Barreto. Ensino Fundamental – Anos finais. Projetos integradores 8º e 9º anos. Ed. Ática. São Paulo, 1ª edição, 2018. p. 112-113.

Entendendo a reportagem:

01 – Quem é Creuza Soripa e qual é a sua posição na aldeia Umutina?

      Creuza Soripa é a cacique da aldeia Umutina, que está localizada no município de Barra dos Bugres, Mato Grosso.

02 – Como Creuza Soripa ajudou a fortalecer a liderança feminina na Associação das Mulheres Otoporé, após ter sido eleita duas vezes?

      Creuza convenceu as mulheres de que não podia acumular tantas funções e mostrou que todas eram capazes de estar à frente da Associação, abrindo espaço para novas lideranças. (Ainda assim, ela é vice-presidente por insistência das companheiras).

03 – Qual é o principal objetivo de Creuza ao se reunir com homens e mulheres das aldeias vizinhas?

      O principal objetivo é discutir sobre o movimento indígena e a realidade das aldeias, tentando quebrar a resistência masculina ao movimento das mulheres.

04 – O que significa o nome Otoporé, escolhido para a Associação das Mulheres, e quem o escolheu?

      O nome Otoporé significa "mulher guerreira, mulher que busca, mulher que vai lá na frente, mulher que luta, mulher brava". O nome foi escolhido pelo seu tio, Junaparé.

05 – Quais são os dois principais projetos que a Associação das Mulheres Otoporé está buscando implementar na aldeia?

      A Associação está correndo atrás de: Levantar a casa da Associação (Casa do Artesão). Montar mais um ponto de turista para vender o artesanato.

06 – Qual é a principal fonte de renda da aldeia Umutina mencionada no texto?

      A principal fonte de renda da aldeia é a venda do artesanato.

07 – Como Creuza conseguiu preservar e aprender a língua de sua mãe, mesmo com a perda da linguagem na aldeia?

      Creuza procurou um tio velho e gravou tudo o que ele falava antes que ele morresse. Foi a partir dessa fita que ela pôde aprender e divulgar a língua.

 

       

ARTIGO DE OPINIÃO : BAR MEMÓRIA - CARLOS HEITOR CONY - COM GABARITO

 Artigo de opinião: Bar Memória

                Carlos Heitor Cony

        Era um botequim feio, muito feio mesmo. Três portas esquálidas, paredes encardidas, balcão sórdido com empadas sinistras, de longe se adivinhavam o mofo, as sombras, o vago cheiro de túmulo. O nome o salvava: Bar Memória. Nome inexplicável: o botequim nem merecia a classificação de bar. E por que memória? Quem nele se lembraria de alguém ou de alguma coisa? Pior: quem dele se lembraria?

Fonte:https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi62SCjrC30Pe-409djyxparc1SiX4MzA34dWu4x2dmb1R5jtExe1Vl3W4v0rs3vIKbo8MLvcsI1iPwwRv31f8mhrvlMJz20-Daplp_5RSGqW_BkdpoCnR6OvA9q6DrY2FOSbQTZVod6sYGSpi33wX__THTu54UX6U0QrvQ1gfsdb9uy_t2ntntL6xiQgs/s1600/images.jpg

        Sua importância era topográfica. Ficava numa terra-de-ninguém da cidade – cidade que cada vez mais se tornou terra-de-ninguém. Para os Correios e Telégrafos, o Bar Memória ficava no Jardim Botânico. Para os tributos estaduais e municipais, ficava na Gávea. Para a Receita Federal ficava na Lagoa. Policialmente, pertencia à 16a Delegacia, do Leblon. Para o Corpo de Bombeiros, era o Jóquei. O Tribunal Regional Eleitoral o alistou como reserva democrática do Horto.

        Sem sair do lugar, flutuando no chão da cidade, ele existia sem existir, escombro de um fantasma que não pertencia especificamente a nada e a ninguém. Espaço imponderável, um assassinato ali cometido, com um bom advogado a favor do criminoso, jamais seria punido: faltaria a localização exata para determinar o local do crime.

        Estava sempre vazio, nunca vi luz que aliviasse sua penumbra. À noite, ele continuava fiel à escuridão, duas ou três lâmpadas empoeiradas não iluminavam as paredes encardidas e tristes. A luz, trêmula e fria, tornava mais pesadas suas sombras.

        Pois o Bar Memória foi abaixo, esta semana. Nos jornais, a foto conseguia transmitir sua solidão de bar, sua escuridão de memória. A escavadeira do município rasgou sua carne cansada, estraçalhou seu ventre de trevas. O Bar Memória se desmanchou sem resistência, sem dar um grito.

        E como seu chão era imponderável, ele continuará imponderável. Ficará intacto no meio da nova pista que dará acesso à Barra. Não deixará saudade. Não deixará memória, o Bar Memória.

Carlos Heitor Cony.

Fonte: Letra e Vida. Programa de Formação de Professores Alfabetizadores – Coletânea de textos – Módulo 3 – CENP - São Paulo – 2005. p. 27.

Entendendo o artigo:

01 – Qual era a principal característica do Bar Memória, e como o autor a descreve?

      A principal característica do Bar Memória era sua extrema feiura e degradação. O autor o descreve como um "botequim feio, muito feio mesmo", com "três portas esquálidas, paredes encardidas, balcão sórdido com empadas sinistras", além de um "vago cheiro de túmulo" e penumbra constante.

02 – Por que o nome "Bar Memória" era irônico e inexplicável para o autor?

      O nome era irônico e inexplicável porque o bar era tão insignificante e desagradável que o autor questionava: "Quem nele se lembraria de alguém ou de alguma coisa? Pior: quem dele se lembraria?". O lugar não possuía qualidades que justificassem ser lembrado ou associado à memória.

03 – Como o texto explora a ideia de que o Bar Memória era uma "terra-de-ninguém"?

      O texto explora essa ideia através da confusão topográfica e burocrática do bar. Ele não pertencia a um único bairro ou jurisdição, sendo localizado em diferentes áreas (Jardim Botânico, Gávea, Lagoa, Leblon, Jóquei, Horto) por diferentes órgãos. Essa indefinição geográfica reforçava sua natureza de "escombro de um fantasma" e um "espaço imponderável".

04 – O que a demolição do Bar Memória simboliza, e qual o seu desfecho irônico?

      A demolição simboliza o fim de algo que já "existia sem existir", um escombro de um passado sem relevância. O desfecho é irônico porque, apesar de seu nome, o Bar Memória "não deixará saudade. Não deixará memória, o Bar Memória", ou seja, sua existência era tão efêmera e sem impacto que mesmo sua destruição não geraria lembranças.

05 – Qual a relação entre a falta de localização exata do Bar Memória e a impunidade de um possível crime?

      O autor sugere que a falta de localização exata tornava o bar um "espaço imponderável" onde um assassinato, se cometido, jamais seria punido. Isso porque, com um bom advogado, seria impossível determinar o "local exato do crime", aproveitando a ambiguidade geográfica do estabelecimento para fins jurídicos.

 

CRÔNICA: SINAL VERMELHO - WALCYR CARRASCO - COM GABARITO

 CRÔNICA: Sinal Vermelho

                   Walcyr Carrasco

 

QUANDO PERGUNTEI SE TINHA dinheiro trocado, minha amiga abriu a bolsa e tirou a carteira. Verificou. Insuficiente. Imediatamente, tirou uma segunda carteira do bolso do casaco, essa repleta de notas. Espantei-me:

— Duas carteiras?

— Uma é para os assaltantes — explicou.

Farta de ter sido roubada várias vezes ao parar no semáforo, ela optou pelo estratagema.

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Houve época em que os assaltantes eram rápidos. Aproximavam-se, arrancavam um relógio e uma corrente de ouro e saíam correndo como ratos assustados. O assaltante do semáforo, hoje, é um profissional seguro, consciente de ter conquistado um espaço na sociedade. Em certo sentido, tem muito a ver com um dentista. Ambos sabem lidar com o nervosismo alheio. A única diferença é que, enquanto o dentista promete que não vai doer, o ladrão garante o oposto. Está distante de qualquer proposta feminista, pois prefere as mulheres desacompanhadas. Aproxima-se, explica que é um assalto e que quer todo o dinheiro da carteira. Generosamente, dispensa os documentos e as vítimas até agradecem.

— Tive a maior sorte — comentou uma conhecida.

— Ele deixou tudo, menos o dinheiro. Foi muito legal.   

Como se o ladrão fosse um amigo compreensivo!

Seu método, desenvolvido em centenas de semáforos, é o da pressão psicológica pura e simples. Na maior parte das vezes nem arma mostra. Já vi a atuação de um desses assaltantes. Eu estava parado num semáforo próximo à praça Roosevelt. Atrás de mim, em seu Fiat, a sábia amiga das duas carteiras. O profissional, acompanhado de um ajudante, aproximou-se de seu vidro. Vi, pelo meu retrovisor, que conversava com ela cortesmente. "Será um assalto?", refleti. Observei para ver se havia alguma arma. De jeito nenhum. Um bando de rapazes "mal-ajambrados" acompanhava a cena de longe. Já me vi descendo do carro e enfrentando todos a golpes de capoeira. O único problema é que não sei capoeira. Apenas pensei em aprender, duas ou três décadas atrás.

Prudentemente, decidi-me pela versão menos perigosa. "Deve estar pedindo esmola." Vi quando minha amiga ofereceu algumas notas. Achei a esmola grande, mas disfarcei. O sinal abriu, partimos. Mais tarde, no restaurante, onde havíamos combinado nos encontrar, ela revelou: fora um assalto! Gentilmente (e com alguma dor de consciência), fiz questão de pagar o jantar. Ou seja, o assaltado fui eu, porque o menu custou muito mais do que a quantia roubada.

Conheci uma garota que no último mês foi assaltada cinco vezes, em semáforos diferentes. Acha normal. Particularmente, acho que o mais grave é quando uma coisa dessas começa a ser "normal". E inútil revoltar-se. Uma jovem que trabalha na área de moda estava no semáforo do Trianon, na esquina da avenida Paulista, às 4 da tarde. O ladrão aproximou-se, pediu o relógio e o dinheiro. Ela rodopiou o pescoço em busca de ajuda. Foi-se o tempo dos cavaleiros andantes! Parecia ter-se tornado invisível. Nesse instante, farol verde! Os carros se moveram. Ela acelerou. O meliante agarrou seu rabo-de-cavalo. Pior que Rapunzel com suas tranças, ela ficou presa pelos cabelos, com um pé no acelerador, outro no breque e o pulso entregue ao ladrão. Liberou-se só depois de devidamente depenada.

Qualquer motorista sabe quais são os pontos mais perigosos. Então por que ninguém faz nada? Em regiões como a praça Roosevelt e o Trianon sucedem se os assaltos como se fossem terras de ninguém.

Estou começando a desenvolver a síndrome do pânico em cada sinal vermelho. Fecho os vidros, mesmo agora no verão. Fico parado, olhando cautelosamente em todas as direções enquanto o interior do veículo se transforma numa sauna. Logo eu, um tipo capaz de fazer piada de quase todas as coisas da vida. Mas a questão é séria. Seria cômica se não fosse trágica.

Perder peso e entrar em forma?

Para andar na moda já não basta usar esta ou aquela roupa. E preciso ter o corpo certo, com as medidas exatas de um halterofilista para eles, com o padrão de uma ginasta olímpica para elas. Uma tragédia para os barrigudinhos como eu. Tenho um amigo que passa três horas por dia na academia. Sai do trabalho e corre para os abdominais, para os alongamentos, para o levantamento de peso. Está com peito de pombo. Outro malhou tanto que os bíceps parecem dois pernis. A cabecinha fica enterrada nos ombros como uma coruja. Ambos sentem-se orgulhosos como gaviões. Uma conhecida passa os dias malhando. O corpo, enxuto, não combina com os vincos do rosto e com o nariz em forma de guarda-chuva. Às vezes dá a impressão de que fez um implante de cabeça.

Tenho inveja dos tempos em que alguém podia envelhecer tranquilamente. Fazer exercícios não é mau. O duro é que virou obsessão. Há uma amiga que passa as noites pedalando numa bicicleta ergométrica enquanto vê as novelas. Outra comprou uma esteira a prazo, que agora enfeita seu dormitório, com uma porção de roupas dependuradas. Virou cabide. O filho de outro amigo começou a se queixar de gordura. Entrou em pane, até convencer o pai a adquirir a bicicleta mais cara do pedaço. Uma maravilha, colocada no terraço do apartamento. Mal chegou, atirou-se sobre ela e pedalou quinze minutos, feliz. Nunca mais a usou. Está lá, no terraço, tomando chuva.

O pior é que qualquer rapaz bombado, qualquer pantera malhada age como se fosse um ser oriundo das estrelas. Vão às festas de camiseta, com jeans e roupas colantes. Se eu apareço com um paletó folgado para disfarçar o abdome, observam-me, fiscalizando. Eu me sinto como se fosse uma bolsa Chanel na vitrine de uma sex shop. Confesso: resolvi fazer ginástica, recentemente. Tentei o personal trainer. Ou seja, um professor de ginástica particular, até que eu pegasse o ritmo. Mal começamos, ele me deitou numa espécie de cadeira de dentista forrada de preto e me deu uma barra com pesos nas extremidades, a ser erguida vinte vezes.

Ergui uma, foi fácil. Duas, mais ou menos. Na terceira, o coração batia no nariz.

— Estou velho, já não posso mais! — reclamei.

—- Continue erguendo, ou a barra cai no seu queixo — ele avisou, didaticamente.

Nos abdominais foi pior. Eu contava, e logo chegava aos trinta. Quase mordi o joelho, de tanto nervosismo. Depois o instrutor me pendurou num aparelho de alongamento. Fiquei de pernas abertas, barriga para a frente e mãos agarrando uma barra de madeira, logo atrás.

— Esse exercício tira barriga — explicou.

— Você não pode me algemar aqui, até amanhã? — implorei. 

Com um sorriso de desprezo, o crápula terminou a aula.

— Se amanhã você conseguir se mexer, faça alguns exercícios —

despediu-se.

Desde a primeira aula, bastava olhar no espelho para me sentir um atleta. Assim, continuei com o sofrimento. Aulas depois ele começou a colocar pesos nos pés, que eu deveria erguer ritmadamente. Dava a impressão de que os dedos iam cair no chão. Meus amigos, só elogios:

— Agora você vai sentir mais vitalidade. 

Eu sentia sono só de ouvir a palavra vitalidade. Fui me pesar, esperançoso.

Dois quilos extras.

— E a massa muscular — disse o crápula.

Tanto esforço para engordar? Preferia ter devorado quilos de chantili. Mesmo assim, persisti no sacrifício.

Outro dia peguei uma revista de moda internacional. Até agora essas revistas eram pródigas em exibir manequins até quarentões, mas sempre com peitorais e bíceps expressivos. Surpresa! Em todas, modelos longilíneos, magros, cabelos compridos e ar romântico.

— O homem musculoso está saindo de moda! — pontificou uma amiga estilista. — O bonito agora é o tipo dândi, bem magro.

Pensei nos meus amigos nadando, jogando tênis, malhando. O que vão fazer agora? Trocar de corpo? E eu? Corri ao espelho. Examinei: meus braços estavam começando a ficar com aquele jeitinho de quem faz ginástica! Ih!

         É isso aí. Até quando entro em forma dou com os burros n'água.

          

Entendendo o texto

01.  Por que a amiga do narrador carrega duas carteiras?

a) Para se proteger de assaltantes.

b) Porque uma é para os documentos e outra para o dinheiro. c) Para despistar os ladrões.

d) Todas as alternativas estão corretas.

02. Como o assaltante do semáforo é descrito em comparação com os antigos assaltantes?

         a) Rápido e impulsivo.

         b) Profissional e consciente.

         c) Desorganizado e desesperado.

         d) Inofensivo e amigável.

03.Qual é o método mais comum desse tipo de assaltante?

        a) Mostrar a arma imediatamente.

        b) Usar a pressão psicológica.

        c) Roubar apenas documentos.

        d) Agir rapidamente e fugir.

04. O narrador presenciou um assalto próximo à praça Roosevelt. O que ele observou sobre o assaltante?

        a) Ele estava armado e agiu rapidamente.

        b) Ele pedia esmolas educadamente.

        c) Ele estava acompanhado por um grupo de malfeitores.

        d) Ele recusou o dinheiro oferecido pela amiga do narrador.

05. O que aconteceu durante o assalto vivido pela amiga do narrador?

        a) Ela ofereceu notas como esmola.

        b) O assaltante levou tudo, exceto o dinheiro.

        c) Ela conseguiu escapar ilesa.

        d) O narrador pagou o jantar depois de descobrir o assalto.

06. O narrador relata uma experiência no trânsito que o fez sentir como se estivesse numa sauna. O que ele faz para se proteger?

        a) Fecha os vidros do carro.

        b) Liga o ar condicionado.

        c) Desce do carro e enfrenta os ladrões.

        d) Grita por ajuda.

07. Qual é a reclamação do narrador em relação à pressão estética na sociedade?

       a) A obsessão por perder peso.

       b) A exigência de ter o corpo perfeito.

       c) A falta de moda para barrigudinhos.

       d) Todas as alternativas estão corretas.

08. O narrador tenta fazer ginástica com a ajuda de um personal trainer. Como ele se sente após a primeira aula?

       a) Energizado e motivado.

       b) Como um atleta.

       c) Cansado e dolorido.

       d) Deprimido e desencorajado.

09. Qual é a descoberta surpreendente sobre a moda masculina mencionada na crônica?

       a) Homens musculosos estão fora de moda.

       b) Homens magros são os mais desejados.

       c) Modelos masculinos agora usam cabelos compridos.

       d) Homens devem trocar de corpo para se adequar à moda.

10. Como o narrador se sente em relação aos seus esforços para entrar em forma no final da crônica?

      a) Satisfeito e realizado.

      b) Frustrado e desanimado.

      c) Animado para continuar se exercitando.

      d) Surpreso com os resultados positivos.

 

 

 

 

 

CONTO: O PERU DE NATAL - MÁRIO DE ANDRADE

 Conto: O peru de natal

             Mário de Andrade

        Publicado na revista da Academia Paulista de Letras em 1942 e, posteriormente, na obra póstuma Contos Novos, de 1947, o protagonista Juca está cansado de cultivar o luto pelo pai, morto meses antes. Está cansado, na verdade, das regras antes impostas pela figura patriarcal e agora pelas convenções religiosas. Um cansaço que se concretiza nas ceias natalinas que ele havia desde sempre desfrutado, preparadas de acordo com a “natureza cinzenta” do pai. “Meu pai fora de um bom errado, quase dramático, o puro-sangue dos desmancha-prazeres.”

Fonte: https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNWeGQnkuJVpUq6oHFRP3GneGgHiM6ReU21wctaiNiO2vhXR4mYpATssb-WRYd__Xn4X51_RVlO24XQ6DaCXdOTrjNvtd9ZFQLWMG8PM1Cm6tiZrn3u6RKojCaHIfgdb4WnVi2p7j6Vb9q1XvAKBOvWOUqVOxPcqy6TX9mcF1FgmXjI6xdRIZ-yHRdRZM/s1600/PERU.jpg

        “Era costume sempre, na família, a ceia de Natal. Ceia reles, já se imagina: ceia tipo meu pai, castanhas, figos, passas, depois da Missa do Galo. Empanturrados de amêndoas e nozes (quanto discutimos os três manos por causa dos quebra-nozes…), empanturrados de castanhas e monotonias, a gente se abraçava e ia pra cama.”

         Considerado algo como a ovelha-negra da família, sempre inventando moda e avesso às regras, Juca decidiu assim finalizar o luto e o pesar pelo pai morto:

        — Bom, no Natal, quero comer peru.

        Houve um desses espantos que ninguém não imagina. Logo minha tia solteirona e santa, que morava conosco, advertiu que não podíamos convidar ninguém por causa do luto.

        — Mas quem falou de convidar ninguém! essa mania… Quando é que a gente já comeu peru em nossa vida! Peru aqui em casa é prato de festa, vem toda essa parentada do diabo…

        — Meu filho, não fale assim…

        — Pois falo, pronto!

        E descarreguei minha gelada indiferença pela nossa parentagem infinita, diz que vinda de bandeirantes, que bem me importa! Era mesmo o momento pra desenvolver minha teoria de doido, coitado, não perdi a ocasião. Me deu de supetão uma ternura imensa por mamãe e titia, minhas duas mães, três com minha irmã, as três mães que sempre me divinizaram a vida. Era sempre aquilo: vinha aniversário de alguém e só então faziam peru naquela casa. Peru era prato de festa: uma imundície de parentes já preparados pela tradição, invadiam a casa por causa do peru, das empadinhas e dos doces. […]

        Não, não se convidava ninguém, era um peru pra nós, cinco pessoas. E havia de ser com duas farofas, a gorda com os miúdos, e a seca, douradinha, com bastante manteiga. Queria o papo recheado só com a farofa gorda, em que havíamos de ajuntar ameixa-preta, nozes e um cálice de xerez, como aprendera na casa da Rose, muito minha companheira. Está claro que omiti onde aprendera a receita, mas todos desconfiaram. E ficaram logo naquele ar de incenso assoprado, se não seria tentação do Dianho aproveitar receita tão gostosa. E cerveja bem gelada, eu garantia quase gritando. É certo que com meus “gostos”, já bastante afinados fora do lar, pensei primeiro num vinho bom, completamente francês. Mas a ternura por mamãe venceu o doido, mamãe adorava cerveja.

        Juca queria um peru de Natal para cinco pessoas, com duas farofas, uma gorda de miúdos, outra seca, com bastante manteiga. A receita de Rose, sua namorada, como se revela depois, levava ainda os adocicados típicos dessa época e trazidos da Europa: nozes, vinho jerez. O melhor acompanhamento para uma receita tão elegante seria, naturalmente, “um vinho bom, completamente francês”. Mas ele teve de ceder à cerveja, bebida popular apreciada pela mãe, o que não seria nenhuma heresia. O ritual, afinal, seria de desamarração geral: do luto e da figura do pai cinzento.

        E foi feito o peru do “mais maravilhoso Natal” da família de Juca. E foi cortado em fatias fartas, como nunca havia acontecido antes. Em vez de a mãe cumprir a então somente-feminina tarefa de servir as pessoas, foi o filho feliz que se encarregou dos serviços e de deixar a parte mais nobre do peito da ave para ela – que, de surpresa e satisfação, chorou. E o choro remeteu ao pai morto, que voltava a se fazer vivo e a disputar espaço com o peru.

        Principiou uma luta baixa entre o peru e o vulto de papai. Imaginei que gabar o peru era fortalecê-lo na luta, e, está claro, eu tomara decididamente o partido do peru. Mas os defuntos têm meios visguentos, muito hipócritas de vencer: nem bem gabei o peru que a imagem de papai cresceu vitoriosa, insuportavelmente obstruidora.

        — Só falta seu pai…

        Eu nem comia, nem podia mais gostar daquele peru perfeito, tanto que me interessava aquela luta entre os dois mortos. Cheguei a odiar papai. E nem sei que inspiração genial, de repente me tornou hipócrita e político. Naquele instante que hoje me parece decisivo da nossa família, tomei aparentemente o partido de meu pai. Fingi, triste:

        — É mesmo… Mas papai, que queria tanto bem a gente, que morreu de tanto trabalhar pra nós, papai lá no céu há de estar contente… (hesitei, mas resolvi não mencionar mais o peru) contente de ver nós todos reunidos em família.

        E todos principiaram muito calmos, falando de papai. A imagem dele foi diminuindo, diminuindo e virou uma estrelinha brilhante do céu. Agora todos comiam o peru com sensualidade, porque papai fora muito bom, sempre se sacrificara tanto por nós, fora um santo que “vocês, meus filhos, nunca poderão pagar o que devem a seu pai”, um santo. Papai virara santo, uma contemplação agradável, uma inestorvável estrelinha do céu. Não prejudicava mais ninguém, puro objeto de contemplação suave. O único morto ali era o peru, dominador, completamente vitorioso.

        E o peru/pai foi consumido ali: havia um prazer que não se podia esconder de ver o primeiro sumir do prato e o segundo sair de casa direto para seu devido lugar, o céu distante. A vivacidade de Juca venceu o ultrapassado defunto, mas, ironicamente, toda a história do peru só serviu para que a posição antes ocupada pelo pai não sumisse, mas trocasse de dono: agora era ele, o filho mais velho, o “patriarca” da família, quem daria as ordens, ainda que elas fossem, para ele, mais livres e prazerosas.

        “Minha mãe, minha tia, nós, todos alagados de felicidade. Ia escrever ‘felicidade gustativa’, mas não era só isso não. Era uma felicidade maiúscula, um amor de todos, um esquecimento de outros parentescos distraidores do grande amor familiar. E foi, sei que foi aquele primeiro peru comido no recesso da família, o início de um amor novo, reacomodado, mais completo, mais rico e inventivo, mais complacente e cuidadoso de si. Nasceu de então uma felicidade familiar pra nós que, não sou exclusivista, alguns a terão assim grande, porém mais intensa que a nossa me é impossível conceber.”

        O conto de Juca talvez tenha sido apenas um conto, talvez tenha sido uma peça da autobiografia que Mário de Andrade foi escrevendo por meio de seus personagens.  De qualquer maneira, o protagonista e o cenário descrito em O Peru de Natal têm mais semelhanças do que discrepâncias em relação à vida e ao ambiente em que seu criador estava inserido. Assim como Juca, Mário perdeu ainda na juventude o pai – o primeiro, aos 19 anos, o segundo, aos 24. Tinha também “três mães” – que, na vida do escritor, eram sua mãe Mariquinha (Maria Luísa Almeida Leite Moraes Andrade), sua irmã Maria de Lourdes e sua tia Nhanhã (Ana Francisca de Almeida Leite Moraes).

        A filósofa e crítica literária Gilda de Mello e Souza (1919-2005), prima de Mário, conviveu com ele e suas três mães na famosa casa da Rua Lopes Chaves, na Barra Funda, em São Paulo. Em depoimento concedido no Centro Cultural São Paulo, em 1992, Gilda conta que, durante a velhice de dona Mariquita, “ele passou a servir a mesa”, tal qual Juca o fez naquela noite. Para a prima, aliás, o conto em questão seria um eco da cozinha da família. “O Peru de Natal, de uma certa maneira, devolve ao leitor o que era uma festa ou um jantar elaborado na casa de Mário”, lembra ela.

        As receitas açucaradas eram especialidades da mãe do escritor, que era tida, inclusive, como uma grande doceira da cidade. Seus afamados bom bocados de queijo mais os bolos e biscoitos como os amanteigados – os prediletos de Mário, “uma maravilha de apresentação, uma delícia sem fim” – começavam a ser preparados nas vésperas dos dias festivos. Na manhã antes do evento, a trabalheira continuava porque aí vinham as coxinhas, as empadinhas e o peru, que tinha de ter as duas farofas, exatamente como descrito “O Peru de Natal”, recorda-se Gilda.

        O peru recheado não era, assim, restrito ao Natal. Estava mais para uma daquelas receitas especiais que cabem em qualquer ocasião especial do ano. Ao contar a história de Juca e do pai/peru, Mário de Andrade inseriu dados interessantes sobre o cotidiano que ele próprio vivenciava, em casa, gostando ou não da parentada que, segundo a prima, aparecia mesmo nos aniversários para se fartar dos quitutes. Esqueceu-se, no entanto, de passar a receita que lhe trouxe mais do que “felicidade gustativa”. O Lembraria foi procurar em dois livros de culinária, um dos anos 1930, outro dos 1940, os segredos do peru recheado. E descobriu que estes eram, na verdade, um só: embebedar o bicho!

Mário de Andrade.

Entendendo o conto:

01 – Por que o narrador-protagonista trouxe um peru para o Natal?

      Trouxe um peru para o Natal como parte de uma tradição familiar e para surpreender sua mãe, dona Isabel.

02 – Que sentimento o conto transmite?

      Transmite uma atmosfera de carinho familiar e nostalgia.

03 – Que ruptura esse fato marca na vida da família?

      A chegada do peru de Natal simboliza uma ruptura com a tristeza e a falta de esperança que acompanham a perda do pai, trazendo uma luz de otimismo e lembranças felizes para a família em um momento significativo do ano.

04 – Como eram as ceias de Natal à época do pai do nosso narrador?

      As ceias de Natal eram momentos especiais e tradicionais para a família, cheios de alegria, união e afeto, que transcendem as dificuldades da vida cotidiana.

 

CRÔNICA: MINHA VIDA COMO PIVETE - MOACYR SCLIAR - COM GABARITO

 Crônica: Minha vida como pivete

               Moacyr Scliar

        Não há segundo ato nas vidas americanas, disse Scott Fitzgerald, mas há nas vidas brasileiras: segundo, terceiro, décimo atos. Num desses atos – misteriosos são os desígnios da Providência – fui um pivete.

        Não por muito tempo, devo dizer. Na verdade, por muito pouco tempo, e em circunstâncias especiais. Aconteceu no Bom Fim, e numa época em que o bairro ainda não era barra-pesada. Nós estávamos na rua João Telles, uma noite, e jogávamos futebol no meio da rua. O futebol não é um esporte silencioso, e algazarra nós fazíamos, não muita, mas o suficiente para incomodar um dos moradores, que veio à janela e mandou-nos embora. Seguiu-se uma áspera troca de palavras, e a janela fechou-se, no que parecia uma retirada.

        Não era. Enquanto continuávamos o jogo, o homem chamava a polícia. Minutos depois encostava na rua uma viatura da PM. Podíamos, ou devíamos ter fugido: na verdade, porém, não nos ocorria que o objetivo das forças da lei era o nosso precário futebol. Para nossa surpresa os policiais vieram em nossa direção. Um deles olhou-me (nunca imaginei ter aparência perigosa) e, abrindo a porta do camburão, ordenou:

        -- Entra!

        Vacilei. Olhei lá dentro. Era um compartimento escuro e apertado aquele, um lugar de aparência sombria. Mas o pior era o significado de entrar ali. Quando a porta se fechasse, com estrondo, sobre mim, eu não apenas estaria separado de meu bairro, de meus amigos, de minha família. Eu estaria penetrando numa outra realidade, tão escura, apertada e sombria quanto o compartimento dos presos no camburão. Eu estaria ingressando na marginalidade, e quem me garantia que dela sairia? Não seria aquele o meu primeiro passo numa carreira (talvez bem-sucedida; talvez trágica; quem conhece os desígnios da Providência?) de gângster?

        O policial esperava, impaciente, e eu não me decidia, mas aí o destino interveio, sob a forma de um morador. Dirigindo-se aos homens da lei, ele ponderou que não valia a pena me levar, mesmo porque me conhecia e estava seguro de que eu era um bom guri.

        -- Garanto que ele não incomoda mais – repetia.

        Os homens se olharam e resolveram que não valia a pena gastar uma ficha policial comigo. De modo que depois de algumas ameaças embarcaram na viatura e se foram.

        Era o Bom Fim, não a Candelária; era o Brasil, não a Europa Oriental. Escapei do Holocausto porque meus pais vieram para este país, onde nasci. E escapei porque havia alguém ali para dizer que, apesar das aparências, eu era um bom guri. Tive sorte. Temos, todos nós, muita sorte. Em nome desta sorte devemos pensar, cada vez que olhamos um suposto pivete, que ele pode, afinal, ser um bom guri.

Zero Hora. Porto Alegre, 27 jul. 1993. Segundo Caderno.

Fonte: Português – Linguagem & Participação, 5ª Série – MESQUITA, Roberto Melo/Martos, Cloder Rivas – Ed. Saraiva, 2ª ed. 1999, p. 83-5.

Entendendo a crônica:

01 – De acordo com o texto, qual o significado das palavras abaixo:

·        Scott Fitzgerald (1896-1940): escritor norte-americano, autor de O Grande Gatsby e de Suave é a Noite.

·        Marginalidade: condição de indivíduo marginal, aquele que vive à margem da sociedade como mendigo, vagabundo ou delinquente.

·        Ato: parte em que se divide uma peça de teatro; ação, atitude.

·        Guri: garoto (no Rio Grande do Sul).

·        Desígnios: desejos, vontades.

·        Candelária: praça do Rio de Janeiro onde policiais mataram menores de rua.

·        Providência: situação, estado de coisas em determinado momento. No texto, ajuda de Deus.

·        Holocausto: massacre de milhões de judeus pelos nazistas durante a Segunda Guerra Mundial; assassinato de grupos de pessoas que não têm como se defender.

·        Barra-pesada: perigoso.

·        Áspera: agressiva.

·        Precário: frágil; insuficiente.

·        Suposto: hipotético, imaginário.

·        Compartimento: espaço cercado; divisão de uma casa.

·        Pivete: menino de rua.

02 – Encontre dois cognatos para as seguintes palavras retiradas do texto “Minha vida como pivete”.

·        Vida: vivo, viver.

·        Áspero: aspereza, asperamente.

·        Brasil: brasileiro, brasilidade.

·        Imaginação: imaginar, imaginário.

·        Verdade: verdadeiro, verdadeiramente.

·        Perigosa: perigo, perigosamente.

·        Tempo: temperatura, temporal.

·        Fechar: fechadura, fechado.

03 – O narrador é aquele que conta a história. O título “Minha vida como pivete” indica quem deve ser o narrador dessa história? Justifique sua resposta.

      O narrador deve ser o próprio pivete devido ao uso do pronome minha especificando de quem é a vida de pivete.

04 – Se observarmos melhor, o narrador desse texto também é uma das personagens porque conta a sua própria história. Qual é o fato mais importante do texto para o narrador?

      O fato de ter sido “convidado” a entrar no carro da polícia.

05 – Onde e quando aconteceram os fatos presentes no texto?

      Os fatos aconteceram no bairro do Bom Fim – quando ainda não era barra-pesada –, na rua João Telles.

06 – Identifique a causa que levou um dos moradores a chamar a polícia. Justifique a sua resposta.

      Um dos moradores da rua não queria que os meninos jogassem futebol devido ao barulho que faziam. Ele não conseguiu que os meninos parassem e chamou a polícia.

07 – A princípio, a chegada da viatura da PM não incomodou os meninos. Que atitude dos policiais fez com que os meninos mudassem de opinião?

      Os policiais caminharam na direção dos meninos.

08 – Como o narrador/personagem se livrou de ser preso?

      Um vizinho convenceu a polícia de que o menino era um bom guri.

09 – Como você entendeu o desfecho do texto: Em nome desta sorte devemos pensar, cada vez que olhamos um suposto pivete, que ele pode, afinal, ser um bom guri?

      Devemos considerar que a sorte – ou a falta dela – pode determinar o destino de um pivete